Aforisma del giorno

"Ché il sesso è istanti, ma il cibo è godimento continuato"

Cul in aria #6, Ovvero scintille di scrittura creativa in cucina

 Waiting for Moscow mule

Sigarette su sigarette e il fumo che mangiava prima le pareti di quel locale di periferia e poi anche le nostre bocche con una voracità nient'affatto normale, ma cosa poteva ancora essere  normale dopo il nostro quarto giro di drink? E, certo, non avremmo potuto chiamare cena due ciotole di olive verdi.
Avevo finito il mio Moscow mule e tu mi parlavi dei tuoi problemi di donna, il tuo esser da sola al mondo senza nemmeno un uomo a sorreggerti le spalle, ma poi a che servivano gli uomini, forse aggiungevi, "portano guai". Io avevo già perso il filo di ogni tua parola, intorpidito com'ero nel fondo dei tuoi occhi, quelle lucenti pietre opache di luna, a inseguire il disegno delle tue labbra che emettevano suoni inascoltati di un'accogliente dolce nota civettuola.
Come magneticamente attratto, mi ero avvicinato sempre di più a quelle linee in movimento, vestite appena di quel che restava di un rossetto rosso veneziano, sempre più tenue di bicchiere in bicchiere, di sorso in sorso. I nostri respiri erano a meno di un palmo di distanza, nei tuoi occhi se davvero avessi voluto, avrei potuto vederci l'interezza del mio volto. Prima fui colpito dall'oliva, poi potei sentire il gusto viscoso del Manhattan, il tuo Manhattan, investire il mio viso. 

"Stronzo!", avevo potuto udire distintamente nel vociare del mondo intorno, poi eri scivolata sui tuoi tacchi neri giù dallo sgabello e il fumo intorno, nella penombra del locale, aveva mangiato anche te. 

"Un'altra vittima, non c'è tregua" pensai "per chi ha sempre vissuto nel blu di un cielo senza nuvole, la nebbia è senza poesia". Quando mi voltai verso il bancone il quinto Moscow mule già mi stava attendendo e chissà quanti ancora ne avrei baciati prima di addormentarmi.

Cul in aria #5 Ovvero: Scintille di scrittura creativa in cucina.

Waiting for Passatelli in brodo

Hai ragione, lo vedo da me, lo so di non essere un gran bello spettacolo, con la camicia per metà fuori dai pantaloni, il braccio ciondoloni, la faccia paonazza, gli occhi arrossati, sembra che abbia leccato una di quelle cazzo di rane Polinesiane o quello che è. 

Sono talmente di fuori che potresti essere uno sbirro e ti parlerei comunque come ti sto parlando ora, però dai, sto solo pisciando su un muro, sono anche entrato in questo vicolo per non sentirmi dire niente, tu che cazzo di scusa hai per essere qui? 

E poi non sono io quello messo peggio. 

Lo vedi quel cassonetto grigio accanto alla Notte stellata di Van Gogh fatta di affettati misti, passatelli in brodo e vino rosso del ristorante Da Vito vomitati? Lì dietro c'è accartocciato Filippo. 

Sì, fa schifo anche a me, ma adesso lo riporto a casa. Pensa che all'inizio della serata aveva detto: "Però non faccio tardi".

Potrei giocarmi quello che vuoi, è così che iniziano la maggior parte delle notti più balorde della nostra vita.

Cul in aria #4 Ovvero: Scintille di scrittura creativa in cucina.

Waiting for Scaloppine al limone  

Un mese, che poi son trenta giorni, in questo caso, che diventano a loro volta settecentoventi ore, quarantatremiladuecento minuti e due milioni cinquecentonovantaduemila secondi e si direbbero sufficienti per capire.
E invece non lo sono abbastanza, ché certe cose non si capiscono, a volte si assimilano, più spesso, nell'abitudine, si dissipano, si distendono e basta.

Immobili come i deserti restano lì a mescolare polvere, terra, ad accumulare strati e a emanare calore di giorno, fresco di sera.
In silenzio, forse muti.

Cul in aria #3. Ovvero: Scintille di scrittura creativa in cucina

Waiting for Thé alla Vaniglia

Lo so. Lo so com'è.  

So come sei fatta, come sono fatto, il mondo in cui siamo.

Però, seguimi, poniamo, anche solo per un momento, che si sia di fronte tu e io, ma non tu e io così come siamo, o meglio così come sappiamo l'un l'altro di essere, ma che si sia tu e io con i nostri capelli, i nostri occhi, i nasi, le orecchie, la bocca, i nei, le spalle, le tue tette, i miei peli, i vestiti anche, così tu e io come siamo e basta, senza conoscerci.
Ecco, se fossimo di fronte tu e io, così, di primo acchito, ci verresti di là a mostrarmi come fai l'amore? 

Perché è a questo che servono i corpi, la pelle, le mani, le labbra, a ricordarci di non aver paura di godere.

Cul in aria #2. Ovvero: scintille di scrittura creativa in cucina

Waiting for spaghetti al pomodoro

L'amante nell'atto dell'orizzontale, sudato, movimentato, concepimento di un infarto, il pianto di un bambino che rompe gli indugi di un sonno speranzoso di null'altro che di altro sonno, il bisogno di cibo dell'ultimo residuo di THC fumato, che riapre nello stomaco gli occhi della voglia, la veglia della disperazione di un esame da preparare prima che la sveglia regalata dai genitori per quel primo lontano anno d'espatrio dalla propria casa suoni assillante, le sirene di un'ambulanza nell'istante di vita del respiro tra un semaforo e un altro di un volto sudato nello sforzo di spingere fuori da sé la vita.
 
La notte li contiene, li nasconde tutti e se il Sole è l'oro sonante, la pragmaticità della realizzazione, moneta che compra ogni volontà, i sogni, così com'è il colore della Luna, si pagano in argento.
 

Cul in aria #1. Ovvero: scintille di scrittura creativa in cucina

Waiting for Pasta alla genovese

Lo sapevano.
Ma sì, che lo sapevano.
Lo sapeva la carne macinata, allora vitellone di sedici mesi e, se vogliamo dar credito a quella storia dei vegetali che hanno un'anima, lo sapeva anche la cipolla, che esisteva un futuro.

Certo non potevano, né il vitellone, né la cipolla, avere piena coscienza, piena consapevolezza, di questo futuro, ma che ci fosse un divenire non potevano certo non averlo compreso, sarebbe bastato guardarsi crescere per capirlo.
Del resto, non è importante che nome gli si dia, se destino, Dio, caso.
Il futuro è semplicemente il passo in là che dipende da quello prima e che dipende a sua volta dall'insieme di tutti gli altri passi vicini e lontani e questo lo sanno tutti, in un modo o nell'altro... Solo, alcuni, non sanno che sfrigoleranno sul fuoco amalgamati nell'olio, ma, a ben guardare, c'è per tutti una punta di coltello ad aspettarli, ed è quello il futuro, l'ultimo che davvero gli interessa, l'ultimo che davvero ci interessa.