Storizzamimimi #1

Duemilaquattrocentonovantuno oggi fa a Platea, circondato da centinaia di greci incazzati - soprattutto spartani -, moriva Mardonio, generale persiano, bullo, genero di Dario I Imperatore dei Re.

Frivolezza del giorno

"A furia di dare nomi alle ondate di caldo state diventando grotteschi.
Il prossimo chiamatelo Moana"

Shingo Tamai Giallo - Le coincidenze di un agosto

SenzaBaffi era salito da un’ora sul treno Ancona-Chiasso e dai dieci minuti successivi al momento in cui si era seduto, stava maledicendo la sua sfortuna. A chi imputare sennò l’aver prenotato proprio quel posto in quella cabina occupata solo da altre due persone così egotiche, da aver bisogno di sentire le loro voci con quell’insistenza? Infatti CongliOcchiali e BarbaRiccia stavano parlando, anzi litigavano, scannandosi moderatamente, su questioni politiche, come se fossero stati in piena campagna elettorale e dovessero convincere un’invisibile platea a votar per uno di loro due.

Era già più di un’ora che sentiva ripetere ciclicamente gli stessi argomenti: “pensiero piccolo borghese”, “Agnelli è una persona rispettabile”, “fascista”, “comunista”; e tutto era cominciato con un commento al titolo dell’Unità che stava leggendo BarbaRiccia:

Se solo le loro opinioni non fossero state così divergenti e le loro voci così accalorate, forse avrebbe anche potuto provare a starsene sulle sue, con i suoi pensieri, invece non aveva nemmeno potuto provare a chiudere gli occhi e dormire per far passare il tempo più velocemente.

Non che non ci avesse provato, è che proprio non gli era riuscito.

Aveva fumato almeno otto sigarette, letto tutte le scritte del vagone, due volte, poi era ritornato nello scompartimento e li aveva trovati ancora intenti, anzi ancora più di prima.

Ormai era rassegnato, in fondo l’unica cosa che contasse di quel viaggio era che passasse in fretta, ogni minuto era un minuto in meno a separarlo da Clara.

Clara.

Erano passati tre mesi dall’ultima volta che avevano avuto l’occasione di vedersi.

Per molte delle notti dopo non ebbe bisogno di nessun aiuto, gli bastava rivivere quell’unica visita per poter dedicarsi in solitudine al suo corpo, senza sentirsi nemmeno troppo in colpa, visto che Lei era la protagonista assoluta di quel breve peccaminoso sogno a occhi semichiusi. L’unico neo era stata quella squallida cameretta di quell’albergo nel mezzo della Città Vecchia di Taranto. Ma nel breve intervallo affannoso cui si era affidato in quelle notti d’assolo, non era tanto difficile farlo scomparire. L’albergo era una cosa a buon mercato, non potevano permettersi molto di più e non è che odiasse Taranto, solo che proprio non gli piaceva abbastanza. Innanzi tutto lui di Chiasso aveva vissuto come un sopruso l’essere sbattuto dalla parte opposta dello Stivale e poi secondo lui tre cose buone aveva quella città: il mare, il clima e il cibo, il resto era allucinante, a dir poco. E poi quelle industrie così ingombranti, così fetide.

“Aver messo il futuro di questa città nelle mani dell’industria”, gli aveva detto in confidenza il Capitano la prima volta che avevano trascorso insieme una libera uscita, “sarà la tomba di questo paradiso”. Dal canto suo non era intenzionato affatto a restare a rimirarne la fine. Se lo ripeteva ogni giorno, non ci sarebbe mai rimasto laggiù, per ora andava bene, ma finita la naja, allora avrebbe chiesto il trasferimento.

Era in buoni rapporti con alcuni ufficiali per cui di sicuro l’avrebbero appoggiato in questo suo desiderio. E poi non ci poteva stare senza Clara, odiava quel dover stare talmente poco assieme a lei dal doverci finire a letto più per desideroso bisogno, che per voglia di amarla.

La costa marchigiana scorreva con le istantanee veloci dei suoi trabucchi, conficcati nelle scogliere e calati a mare dai pescatori, a scandire più o meno precisamente i metri percorsi dal treno.

Il Sole del mattino faceva sembrare il mare un lenzuolo sfranciuglioso di paillettes

“Che terra magnifica abbiamo”, pensò.

Restò a osservare il treno allontanarsi gradualmente dalla costa ed entrare nell’assolata e verdeggiante terra romagnola. L’ennesima sigaretta tesa tra indice e medio a fumare da sola, col vento. Poi, dopo essersi goduto per un po’ la bellezza circostante accompagnata dal rumore ridondante del treno ed aver trangugiato senza piacere un pessimo caffè al bar, riprese a camminare tra i corridoi delle carrozze fino a ritornare all’interno del suo scompartimento. Passeggiando aveva immaginato di trovare addormentati i due, o magari distratti, uno dalla voglia di ritornare alla lettura del suo giornale, l’altro da un incontenibile bisogno urgente che avrebbe potuto espletare solo correndo verso il bagno più vicino. Quando apri la porta fu invece riportato alla realtà. 

Il silenzio se l’era solo immaginato. Quei due parlavano.

Ancora.

- Ma lei non si rende conto nemmeno di quello che dice! Siamo governati da persone rispettabili altro che le chiacchiere che scrivono sui libri che legge lei!

BarbaRiccia era furioso, si intuiva dallo sguardo e dalle narici dilatate che forse l’unica cosa a trattenerlo dal rispondere come avrebbe voluto era l’età di CongliOcchiali, visibilmente più grande; infatti gli venne solo da mugugnare 

- Certo, come no, siamo io e quelli che scrivono i giornali che leggo, che ci stiamo inventando la parola corruzione, che mettono in dubbio l’infallibilità dello Stato italiano. Abbiamo un aereo esploso sul cielo di Ustica in circostanze misteriose, ma siamo noi i criminali, mica i grandi statisti italiani che sembrano indignarsi di tutto quello accade senza mai fare nulla di concreto che abbia l’obiettivo di risolverlo.

- Vorrei anche vedere! – Sbottò CongliOcchiali – o forse vogliamo parlare di cosa hanno fatto i vostri “intellettuali” al Presidente Aldo Moro e al Dottor Bachelet?

- Ma abbia pazienza – rispose BarbaRiccia – io non sto difendendo azioni come quelle compiute dai Brigatisti. Azioni che comunque possono trovare delle spiegazioni…

- Ah ecco – lo interruppe – sapevo che l’avrebbe detto! Eccola qui a giustificarmi i suoi Compagni che sbagliano!

- No, io non sto giustificando, dico che ci sono delle spiegazioni se delle persone arrivano ad ammazzarne delle altre. L’azione scellerata di per sé non significa che non abbia dei motivi a spingerla.

SenzaBaffi stava appoggiato con la schiena al finestrino aperto a metà osservandoli in silenzio, e si maledì per quella sua inutile curiosità nell’istante stesso in cui CongliOcchiali guardò verso di lui come per cercare la sua approvazione

 – Ha sentito? Adesso sembra quasi che abbiano fatto bene ad ammazzare un cristiano solo perché rappresentante dello Stato!

- Ma non sto dicendo questo! Le sto solo dicendo che per quanto siano da considerare discutibili le azioni terroristiche, colpire dei funzionari o dei collaboratori dello Stato, non è una cosa casuale o immotivata.

SenzaBaffi pensò che non è che quel pensiero appena espresso gli fosse tanto comprensibile, ma continuò a guardarli e con un sorriso vagamente conciliatorio, poi disse

- Onestamente non ho seguito molto la vostra discussione, ma è sempre molto difficile poter comprendere chiaramente azioni di questo tipo. Forse la cosa che colpisce di più è l’età di questi ragazzi. 

Comunque il caldo di oggi è veramente fuori stagione, nemmeno con i finestrini aperti si riesce a sopportare!

- Già.

- Vero.

Dopo quest’ultima battuta meteorologica il silenzio si impadronì dello scompartimento.

Un miracolo.

Parlare del tempo aveva avuto un inaspettato effetto soporifero sulla discussione. Non era stato quello il suo intento, ma in qualche modo c’era riuscito.

Passarono venti minuti, BarbaRiccia, aveva ripreso il suo giornale. Lo stava leggendo e più continuava a far scorrere gli occhi sul foglio, più era percepibile il ridimensionamento del suo furore.

CongliOcchiali, dal canto suo, aveva approfittato dei primi cinque minuti di silenzio proferendo a mezza voce

- Con permesso

Più per forma che per vero bisogno di attirare l’attenzione verso quello che stava per andare a espletare.

SenzaBaffi stava guardando fuori dal finestrino il sole, una palla incandescente che senza pietà, tanto era forte, sembrava riflettersi persino sul terreno opaco.

I cartelli bianchi a neri segnalarono l’arrivo in stazione, i freni del treno cominciarono a entrare in azione fino ad arrestare completamente quel lunghissimo serpente di ferro

- Bologna. Stazione di Bologna - Echeggiò la voce baritonale di un uomo maturo dagli altoparlanti - il treno Ancona-Chiasso in attesa sul primo binario partirà con due minuti di ritardo -

Entrò nello scompartimento CongliOcchiali, rimettendosi a sedere. SenzaBaffi si avvicinò al finestrino per vedere se fosse possibile aprirlo di più, il caldo a treno fermo era insopportabile. Si affacciò. Sotto il sole agostino poteva vedere gli interni in marmo della sala d’aspetto di seconda classe della Stazione di Bologna centrale. L’orologio appeso alla pensilina del primo binario segnava le 10:25. Guardò la lancetta dei secondi scandire il tempo

“Chissà quanto dovremo aspettare ancora”, pensò, asciugandosi la fronte con il fazzoletto di stoffa che portava sempre con sé.

Si voltò verso i due, SenzaBaffi stava sbottonandosi il colletto e allentandosi il nodo troppo stretto della cravatta celeste spento, BarbaRiccia invece stava sventolandosi con la copia dell’Unità piegata in quattro parti, la maniche della camicia bianca se l’era già da un pezzo tirate su fin quasi ai gomiti. “Son due ore che siamo qui dentro e ancora non ci siamo presentati”.

 - Chi di voi sa niente del russo dal nome impronunciabile con cui si scontrerà stasera Patrizio Oliva in finale?

In quell’istante, dentro una valigia ticchettante abbandonata nella sala d’aspetto di seconda classe dell’ala ovest della stazione, brillò una luce, inizialmente nessuno la vide, ma tutti ne sentirono il rumore.

Mark Millar & John Romita Jr. - Kick Ass

Titolo originale: Kick-ass

Autore: Mark Millar - disegno John Romita Jr.

Anno 2010

Edizione: Panini comics

Pagine: 224

"... Andiamo siate sinceri con voi stessi. 

A un certo punto della nostra vita, 

tutti avremmo voluto essere un supereroe.

 ...

 A proposito, quello non ero io. 

Era solo un armeno con una lunga serie di problemi mentali 

che aveva letto di me sul New York Post."

Ne avevo sentito parlare, poi ne avevo spizzicato le prime pagine nel cesso di casa di un amico, inteso come nel bagno della casa e non che la casa dell'amico sia un cesso, infine trovato il tomo unico, di non ricordo quanti euri sopra il venti, durante il mio brevissimo soggiorno di qualche giorno fa a Siena, l'ho letto tutto d'un fiato per intero, che poi se avessi avuto più tempo col piffero mi ci sarei dedicato prima di Planetary, e invece...

Ok, poniamo che il mondo vi appaia nel suo grigiore o ancora più buio di quel che è, nel caso di un vostro qualche disturbo sempre più frequente oggigiorno, poniamo che abbiate l'età giusta, anche se si sa che non è l'età a maturare proposizioni differenti, semmai è utile a maturare differenti modalità, poniamo infine che siate un appassionato di fumetti o di manga o di film d'azione, o di giochi di ruolo, o di qualunque cosa possa aver a che fare con lo straordinario, ecco che potrebbero aumentare le percentuali quotidiane di sentire il bisogno di "trasformarvi" in un super eroe, intendendo l'intraprenderne la carriera, o almeno in un vigilante in costume, ché si sa l'identità segreta è importante.

L'estate sta passando

"Non c'è che una stagione: l'estate. 

Tanto bella che le altre le girano attorno. 

L'autunno la ricorda, l'inverno la invoca, 

la primavera la invidia e tenta puerilmente di guastarla."

Ennio Flaiano 

Il mio professore di matematica del liceo diceva: "quando non sai che fare, fai il minimo comune multiplo", che non so bene applicato alla realtà a cosa potrebbe corrispondere, ma se dice funziona, funziona.

Comunque, prima di tornare a vedere la seconda stagione di Dexter, cosa che farò tra meno di dieci minuti, volevo dirvi che nei prossimi giorni, spero almeno, ci sarà la recensione di almeno una graphic novel (che a seconda del giorno ha come articolo indeterminativo quello femminile o quello maschile)  e un romanzo breve, poi qualche recensione musicale.

Volevo però chiudere con una lamentela sul Parmigiano Reggiano comprato alle fabbriche sconvolte dal terremoto. No, perché lo hanno venduto con una stagionatura (non so se dodici o sedici mesi) inviandolo con tutt'altra (non più di sei) e sono il colore chiarissimo e l'odore e il sapore a confermarmelo. Quando poi scoprirò l'azienda, semmai accadrà, aggiungerò nomi e cognomi. Ché poi il problema dello scoprire la fabbrica sta nel fatto che non sono io l'acquirente principale, ma una pasticceria di Gallarate, quella dove lavora la mia ragazza, attualmente chiusa per ferie. Dico la pasticceria, non la mia ragazza. 

Vabbè ora vado. 

Buona lettura.

Ps. Oggi ho notato che uno di voi peripatetici si è scancellato (verbo usato dallo stesso prof di matematica di cui sopra, giacché siamo al tributo) guardate che io mi affeziono, prima di andarvene salutate. Davvero.

Brunori SAS live (10 luglio 2012)

"... Che il porno sia con voi

e per sempre vi accompagni ..."

Dario Brunori

In un mondo bolognese fatto di sole, sudore e afa, le 20.00 di Piazza Verdi stabiliscono l'esatto confine tra il preferire la morte violenta, all'asfissia e lo scoprire che esiste almeno un posto cittadino non alberato in cui posare le terga, da un certo orario in poi, in attesa che la sera porti la sua frescura, o qualcosa che le somigli. E quindi, mentre ero lì a frescheggiare in quella piazza semideserta in che m'imbatto? Nel soundcheck dei Brunori SASsssss, che tra un loro pezzo e un altro strimpellano anche Master of puppets dei Metallica. Via, mento sapendo di mentire. In verità, l'obiettivo (peraltro raggiunto ampiamente) della serata, era sentire finalmente un loro live, stringere la mano all'esimio con-terrone cosentino e rompergli i cogliomberi, chiedendogli la mail, cosa che in previsione della fila da fare in chiusura, ho pensato bene di risolvere prima dello spettacolo, sicuro che la mano sarebbe stata giustamente più che meritata. 

Questo appunto alle ore 20.00 o giù di lì.

Aforisma del giorno

"Trovatevi un passatempo, poi un lavoro"

Colapesce live (5 Luglio 2012)

"... Io la notte ancora sto sveglio

a pensare al tempo che ho perso

e ne accumulo altro..."

Colapesce - Bogotà

Vivere i tempi dell'attualismo, significa, tra le altre cose, ritrovarsi in poco tempo nello stesso posto e ritrovarci la stessa gente della volta prima, come se si vivesse in un quadro dalla scena tripartita e statica. A cambiare son naturalmente gli spettatori e in questo mondo rovesciato, se il pubblico e l'ambiente sono il quadro, gli spettatori finiscono per essere gli artisti sul palco. Tutto questo pippone, era per dire che dopo nemmeno due giorni son tornato al Vicolo Bolognetti per trovarci questa volta Colapesce.

Quando Facebook si fida più dei tuoi amici che di te. Ovvero: "Cavallo curioso"

Alcune delle cose che succedono non sono esattamente commentabili.
Questa è una di quelle.

Probabilmente una cosa simile è capitata a ognuno di voi, o capiterà nelle prossime ore. "Denunciate" dove e come potete. 

Questi metodi da Gestapo fanno schifo, pur essendo una domanda fatta a cazzo, pur non avendo apparentemente alcuna gravità o alcun risvolto.

Perché Facebook dovrebbe chiedere questa cosa ai propri utenti?

Perché non arrivano notifiche attraverso le quali gli utenti vengano informati di simili procedure?

A cosa servono simili informazioni?
Perché terzi dovrebbero rispondere a domande che mi riguardano?

A presto e buona lettura.

Ps. Potrete dire che non volete rispondere ma non evadere la domanda in qualche altro modo.

Selacapo.net - Maria Antonietta live (2 Luglio 2012)

Vicolo Bolognetti, cioè la mia bestia nera. Essì, perché praticamente eccettuando questa occasione, è la prima volta che cercando di arrivarci da solo, non mi sono perso. Ed il fatto che raggiungere questa particolare location bolognese, sia facile come bere un bicchier d’acqua, la dice lunga sulla mia dabbenaggine. Comunque quest’estate non ci ero ancora mai stato e di primo acchito ho trovato tutto più che apprezzabile: posto fresco (e con i quaranta gradi bolognesi di questi giorni, il fresco rappresenta la differenza tra la vita e la morte); gente ganza, calendario eventi clamoroso e ieri sera, che poi è il motivo per cui ero esattamente lì e anche quello per cui son qui a scrivere, la presenza della ragazza brunorissassiana con i capelli color lampone, Maria Antonietta, della quale qualità artistica già nella compilation di inizio anno vi avevamo offerto un assaggio.

Alla chiusura del Dj set pre-serale, con lei salgono sul palco i suoi due uomini: Damiano Simoncini (batteria) e Lorenzo Pizzorno (basso e seconda voce).

... continua qui.

Buona lettura!

Incontro con l'autrice - Laura Liberale (27 Giugno 2012)

Uno dei miei lavori degli anni senesi, fu il libraio in un grosso franchising editoriale che al tempo si affacciava su Piazza Gramsci (o Gramisc, come i meno fortunati nella pronuncia riuscivano a dire). Questa libreria aveva tutto in comune con la UBIK di via Irnerio eccetto: un camminamento espositivo sopraelevato a pianta quadra, raggiungibile per mezzo di un'arricciata scala in marmo, che si affacciava all'interno del locale, un disordine imperante anche nei tempi di reso cosmico e una memorabile empatica simpatia dei commessi (in quest'ultima potrebbe esserci qualcosa di sarcastico). 

Ok, forse pensandoci non c'era poi così tanto in comune, ma i grandi cuboni centrali, presenti in ambedue, benché ben ordinati in questa bolognese, mi hanno rimandato agli anni verdi in Chiantigiana, che per me erano verdi verdissimi. 

Comunque, altra libreria altro evento.

Rimembranze

Trentadue anni fa, alle 20.59, nel cielo tra Ustica e Ponza, un aereo Douglas DC-9 dell'Itavia si squarciò in volo all'improvviso e scomparve in mare.
Ottantuno esseri umani finirono in un lampo.
Alle indagini seguirono depistaggi, manomissioni e cancellazioni di importanti prove.
Lo stato italiano, il minuscolo è un dato di fatto non un errore, ha sempre affermato di essere estraneo ai fatti.
Talmente estraneo da non essersi interessato nemmeno a trovare i colpevoli.
Buon mercoledì.
A presto e buona lettura.

Federico Aldrovandi mi sembrava morto di noia

Il 21 giugno, quattro giorni fa, una pagina orripilante della storia nazionale della polizia italiana è stata chiusa in Cassazione con una condanna definitiva, ripeto, Condanna DE - FI - NI - TI - VA, a tre anni e sei mesi di carcere per i quattro macellai in divisa che si fregiano dei nomi di: Paolo Forlani, Monica Segatto, Enzo Pontani, Luca Pollastri. 

Potrei soffermarmi sul fatto che tre anni e sei mesi mi sembrerebbero adeguati per una rapina a mano armata a un mercato ortofrutticolo, piuttosto che rincuorarmi che per una volta i matti con una divisa addosso non l'hanno passata liscia - non ce n'è bisogno, ma siccome i cerebrolesi son a distanza di un click, è evidente che non tutti quelli che indossano una divisa sono matti o bestie. Bene, se hai avuto bisogno di leggere questa annotazione, amico o amica, ho due notizie la prima è che a usare le generalizzazioni si rischia di incorrere in inutilità scrittorie, la seconda è che appartieni alla categoria dei cerebrolesi -  oppure potrei soffermarmi sul fatto che Paolo Forlani ha sporto querela nei confronti della madre del ragazzo massacrato di botte: 54 lesioni constatate dal medico legale sul suo corpo di diciottenne. 

Incontro con l'autore - Saverio Fattori (12 Giugno 2012)

"... Tangentopoli finì non perché

 non ci fossero più politici corrotti

 o cattivi imprenditori,

ma perché la gente smise di sostenerla

 quando vi riconobbe tra gli indagati

 il vicino di casa ..."

Gherardo Colombo

Tutto ha un suo soggettivo tempo di elaborazione, è un dato di fatto e quindi non stupisca se per scrivere del mio incontro con questo libro ci abbia messo così tanto. Il tempo è infatti legato al personale revival vissuto durante buona parte della presentazione. L'inciso iniziale è invece una perfetta citazione di Alberto Sebastiani, relatore all'evento svoltosi martedì pomeriggio scorso alla libreria Mel del centro rizzoliano bolognese. La sua perfezione è insita in quel suo esprimere attraverso un parallelismo quel "nessuno è innocente" o "tutti si macchiano di crimini", a seconda di quel che vi piace di più, che caratterizza ogni pagina del libro.

George R. R. Martin - Il battello del delirio

Titolo originale: Fevre Dream

Autore: George Raymond Richard Martin

Anno 1982

Pagine: 393

Editore: Gargoyle Pocket

"Il mio nome è Ozymandias, Re dei Re:

Guardate nelle mie opere, 

o voi Potenti, e disperate!

Nulla accanto rimane.

Intorno alla rovina di quel colossale relitto,

senza confini e nude le solitarie 

e piatte sabbie si stendono all'infinito"

Percy Bisshe Shelley - Ozymandias

Vorrei poter dire che lo avrei comprato, ma pur avendo letto altri libri di Martin, oltre alle Cronache del ghiaccio e del fuoco, non potrei affermare questa cosa con certezza. Sta di fatto, però, che ritrovandomelo coperto da un carinissimo incarto, l'ho letto di gusto; perché, tralasciando il desiderio grafico di vendere il libro mettendo 'sti canini in prima di copertina, inutilissimo spoiler a una parte abbastanza significativa del libro, ero davvero curioso di scoprire cosa avrebbe aggiunto Martin al (già allora) più che navigato mondo vampiresco.  

Frivolezza del giorno - Fanfullata di Costantino

"Se in un jpeg ti ritrovi con un dente che sembra di ferro, pulisci lo schermo potrebbe essere una macchia"

Proverbio irochese

Aforisma del giorno

"La gratitudine è una forma di schiavitù"

Gianrico Carofiglio - Testimone inconsapevole

Titolo originale:

Autore: Gianrico Carafiglio

Anno 2002

Editore: Sellerio editore

Pagine: 327

"Il mio cervello cercava freneticamente una scusa per scappare. 

In fondo erano quasi le due di notte, 

io dovevo lavorare il giorno dopo, 

avevamo passato una bella serata, 

sicuramente ci saremmo rivisti, 

non ti preoccupare ti richiamo io, 

poi ho anche un leggero mal di testa. 

No, non c'è nulla che non va a parte il fatto che sei un'alcolizzata, drogata probabilmente ninfomane e a me viene voglia di piangere. Davvero, ti richiamo ..."

Non mi piacciono gli avvocati, e mentre ci penso mi sento di ritornare bambino, seduto al posto davanti del passeggero, mentre è la voce di mio padre a dirmi questa cosa o a dirsela da solo ad alta voce. Il pensiero immediatamente successivo che realizzo, è che alcuni retaggi te li porti dentro e non c'è proprio un cazzo da fare. 

Comunque, dicevo, non mi piacciono gli avvocati e c'è un motivo: sono l'emblema del sorrisino da stronzi, quello che nasconde la facciata furbina del chi sa, ad esempio, che la lingua con cui sta per parlarti o la sai o non la sai e già solo per questo sta per mettertelo al culo. 

E a me gli stronzi piacciono solo in uscita.

Max Brooks - World war Z. La Guerra Mondiale degli Zombi

Titolo originale:World War Z. An oral history of the Zombie War

Autore: Max Brooks

Anno 2007

Editore: Cooper storie

Pagine: 307

"I morti risorgeranno e i loro corpi saranno svegliati"

Apocalisse di Isaia 26,19

"Quindi la prossima volta che qualcuno prova a dirle che la vera perdita di questa guerra è stata la nostra "innocenza" o una parte della nostra "umanità", [sputa in acqua.] quello che è, amico. Vallo a raccontare alle balene"

Mentre stavo cominciando a scrivere forse l'aver ri-osservato la copertina mi ha fatto venire in mente: "This is the end, beautiful friend. This is the end, my only friend, the end", così sono andato sul tubo e ho messo i Doors. Che ci volete fare, il pensiero dell'Apocalisse è sempre suggestivo e sono sicuro che non serve essere nichilisti, per aver anche solo immaginato possibili scenari da fine del mondo e The End, va probabilmente bene per uno qualsiasi di quelli immaginati. 

Frivolezza del giorno

"Solo i migratori cacano volando"

Selacapo.net - SMELL Festival 2012 - Tra letteratura e odorosi sensi. Ovvero incontro con Madame Paola Goretti

“Perché si dice andare a naso?

Perché andare a naso significa

non avere dei filtri cognitivi troppo

marcati per mappare il territorio.

E allora vai a onde e se una cosa ti torna, vai.”

P.Goretti

Non sempre si ha la fortuna, non solo lavorativa, ma proprio quotidiana, di incontrare persone che si affacciano al vivente con una sensibilità e una personalità talmente proprie da forgiare i contesti tutt'intorno. Diciamo che a volte premia il saper cercare, mescolato a quel pizzico di fortuna che non guasta mai. 

In questi giorni di SMELL - Terza edizione del Festival Internazionale dell'olfatto, sono riuscito a ritagliare un pomeriggio con una delle donne protagoniste di questo evento così tangibilmente vivace, l'umanista, Cinquecentista di formazione, storica del costume, saggista e scrittrice, Paola Goretti.

Non potendo partecipare alla sua presentazione di venerdì pomeriggio di una delle opere più accattivanti dell'autore Gianni Guadalupi, il Dizionario dei luoghi fantastici (scritto a quattro mani con Manguel Alberto, pubblicato originariamente nel 1982 e ristampato dall’Archinto nel 2010) ho chiesto a Madame Paola, madrina del Festival e ricamatrice dell'ambientazione suggestiva che vede incontrarsi, all'interno della programmazione, il mondo letterario con quello odoroso, la possibilità di scambiare quattro chiacchiere.

E mai come in questa occasione mi vien da pensare a quanto importanti siano le parole.

 ... l'intervista comincia qui.

Buona lettura.

L'alba dell'Indomani. Ovvero, aspettando lo SMELL

Aroma, emanazione, fragranza, profumo, aulenza, miasma, sentore, effluvio, puzzo, fetore, tanfo, graveolenza, maleolenza, afrore. 

Forse siamo al completo, o forse no, fatto sta che ognuna di queste parole si lega come sinonimo a odore, il che indica due cose in particolare: la prima che pur nella ricchezza offerta dal linguaggio, c'è nell'uso che se ne fa un impoverimento della forma; la seconda è che la parola odore, come la parola qualità, nel nostro vocabolario è semplicemente un contenitore neutro, cioè è priva di una connotazione negativa o positiva perché le contiene entrambe. 

A fare forse chiarezza o magari semplicemente a parafrasare il motto "abbiate naso", da domani al 27 maggio, Bologna, ma anche Ferrara, Modena e Rimini, ospiteranno le tappe-evento (quindi le tappento) della terza edizione dello Smell, il Festival Internazionale dell'Olfatto. Il sottotitolo di quest'anno è L'alba dell'indomani, che maturandosi nell'implicito "quale odore avrebbe secondo voi?" mi porta al motivo principale per cui son qui a scrivere questo post.

Charles Bukowski - Pulp. Una storia del XX secolo

Titolo originale: PULP

Autore: Henry Hank Chinaski (Charles Bukowski)

Anno 1996

Editore: Universale economica Feltrinelli

Pagine: 182

"Dedicato alla cattiva scrittura"
C.B.

"Quindi eccomi lì. Seduto ad ascoltare la pioggia.
Se fossi morto in quel momento nel mondo intero
non si sarebbe versata neppure una lacrima.
Non che lo desiderassi. Ma era strano.
Quanto solo poteva diventare un babbeo?
Ma il mondo era pieno di vecchi stronzi come me.
Che stavano seduti ad ascoltare la pioggia,
a chiedersi dove va a finire tutto quanto.
E' quando capisci che sei vecchio,
che sei seduto lì a chiederti dove va a finire"

Non è che sia proprio impossibile scrivere come Bukowski, probabilmente basterebbe bere abbastanza da stordirsi senza diventare un geyser umano di succhi gastrici e pezzettoni. Problema diverso, invece, è avere le sue storie, i suoi processi creativi.

James Greer - Fallire

Titolo originale: The failure

Autore: James Greer

Anno 2012

Edizioni Quarup

Pagine 173

"... Guy Forget... fin da giovane 

sognava di arricchirsi velocemente, 

il che io credo sia il cuore del sogno americano.

Per gli americani che sono nati tali,

la frase "arricchirsi velocemente"

significa esattamente  quello che dice:

che improvvisamente e senza sforzo pioverà addosso

tanto denaro che potranno vivere

 nel lusso senza preoccupazioni... "

" - Se non rinunci potrei prendere

decisioni drastiche.

- Tutte le decisioni sono drastiche.

E' solo questione di tempismo.

- Non sei capace di prendere nulla

sul serio. Perché hai paura.

- Penso che sia vero. Ma non penso 

che abbia importanza.

- Perché?

- Perché non posso farci niente.

Prima che la Quarup mi inviasse il comunicato stampa di questo libro e me ne spedisse una copia cartacea, come fin troppo spesso mi accade, di James Greer non sapevo nulla, eccetto che il nome sarebbe potuto essere usato in qualcuno dei miei giochi di ruolo. Bello, mi piace proprio.

William Thackeray - Le terribili avventure del Maggiore Gahagan

Titolo originale: The tremendous adventures of Major Gahagan

Autore: William Makepeace Thackeray

Anno 1993

Edizioni Passigli

Pagine 144

"... 
ARTOTROGO
Dunque: in Cilicia sono centocinquanta,

cento a Scitolatronia, trenta a
Sardi, Macedoni sessanta.

Quelli che tu hai liquidato in un solo giorno.
PIRGOPOLINICE
E la somma qual è?
ARTOTROGO
Settemila.
PIRGOPOLINICE
Sì, dev'essere così. I conti li tieni benissimo.
ARTOTROGO
E nota che non ci ho nulla di scritto,
tutto a memoria, io."
Plauto - Miles Gloriosus Atto I

Essendo March of the Guards to Finchley di William Hogart la copertina del libro in questione e non avendo trovato nient'altro che potesse andar bene, ho optato per questa scelta, mettere direttamente il quadro.

Dichiaro di non crederci. Ovvero Tecnologia vai affa... in avaria.

A volte il silenzio è colpanza (vecchia citazione scolastica di un uomo, Mimmo Pagliara, che fa parte del mio ricchissimo bagaglio affettivo) nostra, a volte, forse più spesso, siamo vittime di circostanze fortuite. 

Insomma uno è lì che si sveglia al mattino proprio con la voglia ancestrale di usare internet per godersi la nuova, e tuttora non vista, puntata sottotitolata del Trono di Spade, quando trova il pc in stato di caricamento permanente di qualcosa. Qualcosa di non specificato, intendo. Optando per una scelta drastica si pigia il power, spegnendolo anche con una certa acrimonia. Finché... finché insomma alla ri-accensione il pc non comunica che il giorno dell'Apocalisse è giunto, l'hard disk non esiste e c'è solo una cosa da fare per salvarsi, ma lo scopriremo domani. No dico davvero, domani aprirò il pc. E probabilmente non c'è altro modo che chiamarlo, se non colpo di culo galattico, l'aver salvato su un hard disk esterno il salvabile. Adesso se vi state chiedendo con cosa io vi scriva, sappiate che è grazie a un amico coraggioso che mi ha messo in mano un minipiccì con "l'inaffondabile" Linux (che già in altre occasioni ho mandato a mignotte) come sistema operativo.

Comunque questo è il motivo del mio prolungato silenzio. C'è di buono che questa privazione, mi ha rimesso addosso una voglia di leggere encomiabile, tanto che ho consumato ben quattro libri in cinque giorni e direi che come media mi pare pure buona, tutto sommato. 

Godetevi 'sto sabato sera, io da domani ricomincio a spammare di brutto.
... che poi, a pensarci, non si poteva vivere di luddismo?
A presto e buona lettura.

Ps. Ah, a proposito nel frattempo siamo arrivati a 32...

Pps. Tengo a precisare che sono molto più bello di quel che sembro... o così si dice.

Frivolezza del giorno

"Sarebbe bella la Primavera, se i pioppi smettessero di fare i bukkake alle città"